Adiós

Ya pasó lo peor, decir adiós. En realidad ha sido un hasta siempre y más cosas, entre ellas mi decisión de cerrar definitivamente este blog, ya sin sentido (si es que alguna vez lo tuvo).
Vuelvo a mi oscuridad autofabricada, insoportable pero, al fin y al cabo, vieja conocida mía.
Besos.


P.S.
 Manué Zofales puede que siga, aunque no estoy de humor...

Caricias

Mi pulso es firme y mi piel es tan sensible como la suya. Ahora duerme mientras yo apuro mi cigarro tóxico y junto torpemente las letras en un intento de explicar algo inexplicable, de comprender algo incomprensible. Dejad que los niños se acerquen a mí y a los adultos responsables, estrictos y eficientes QUE LES DEN POR EL PUTO CULO ¡¡¡¡¡Ziiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!

(Comprender no es lo mismo que estar de acuerdo y quizás mucho más complicado. El tacto es, en general, un sentido poco valorado. Y es porque nuestro orgullo, a veces, nos impide cerrar los ojos y sentir en silencio)

Mirage

La luz se apaga. Crece la luna, pero no me olvido de que su aspecto es sólo producto del reflejo de otro astro más potente, hecho de fuego, rocas y metales derretidos: la materia volviéndose energía. La luna es un enorme espejismo, un sueño que se acaba y renace en un eterno ciclo. Una ilusión destruida y vuelta a crear de forma testaruda.El ojo de una gigantesca deidad sideral que duerme y despierta eternamente.

(Hay un momento para la reflexión en la intimidad. Pronto todo habrá terminado. Y no sé por qué recuerdo una vieja canción de Hilario:

Salió un duende bajo el agua

me vistió en mantos de sol

me regaló una sonrisa.
Me regaló una sonrisa.

Una sombra vestida de negro

me vistió de oscuridad

me regaló una lágrima.
Me regaló una lágrima...

¡qué fuerte es la vida, padre!)

Subjuntivo y Ternura.

El viento de poniente ha dado una oportunidad -una más- a los habitantes de estas latitudes, dejando caer su fresco manto hecho de océano y salitre, de algas y rocas erosionadas por las largas mareas. Nada que ver con el monótono y pesado caminar de las caravanas que cruzan el Sahara, ni con el molesto vahído vaporoso del Mediterráneo.

La culpa es del subjuntivo. Del puñetero y jodido subjuntivo: él es el que procura que las cosas sean y no son.

(El tiempo no se acaba, se acaba la forma presente de la materia. O quizás el tiempo no exista. O existen infinitos tiempos y todos acaban para que todo continúe.¿Sería eterna la materia sin el tiempo?

Sus ojos siguen mirándome, pero ahora me he vuelto un niño y pienso que, cuando dejen de hacerlo, me dará miedo de la oscuridad. Y ambos sabemos que esto ha de ocurrir; lo sabemos desde el principio y es por eso que entrelazamos nuestras manos)

Luces

El Guadalquivir se disuelve en sal entre el Bajo de Guía y Las Piletas; más allá, en Montijo, ya es netamente mar y no río. Los niños corretean por la arena mojada de la orilla mientras madres y abuelas cosen, leen revistas o juegan a la lotería esperando el paso de los carritos, ya cargados de pasteles, ya de chucherías o helados, que para el asunto de merendar sirven cualesquiera de ellos, según el caso y la persona: las viandas más consistentes para los comilones y chuches para la gente menuda (y para otros que no lo son tanto)...
Sobre unas aguas grisáceas languidece la tarde y los últimos rayos de sol,que incendian el horizonte con un naranja de brasas agonizantes, mueren tragados por el océano detrás de Malandar.
(La luz sigue en sus ojos, así que no me confunde el crepúsculo, cuando todo parece tener el mismo color)

En fin...

Tras ser víctima y testigo directos de otra lamentable actuación de otro de los impresentables descerebrados que pululan infectando las calles de esta bella jaula llena de feos, absurdos, pretenciosos y cagarruteros pajarracos, he visitado los frescos manantiales y me he sumergido en sus aguas, como queriendo despertar de sopetón al contacto con el gélido elemento.
He bebido con ansia de las fuentes de la montaña.
El calor de mi frente se ha difuminado. Mi sed se ha apagado.

(La hora del adiós definitivo se acerca. No tengo miedo a sentir dolor alguno y sí un poco de tristeza melancólica, como el fondo de sus ojos increíbles que vigilan mis movimientos y que yo no puedo dejar de mirar fijamente; es tan real esta armonía que ni siquiera los voraces mosquitos de las serranías sureñas osan picarnos.)

Ya son 51

Alguien que mata a un niño o que provoca su muerte no debe, NO PUEDE escapar impune.
Destruir los sueños,derrumbar ilusiones ¿no es acaso similar?
Ay del niño, ay del asesino, ay del juez y del justiciero.AAAYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYyyeaaaaaaahhh!!!

(Klara tiene el color del Báltico en sus ojos de nieblas perdidas y la piel curtida por los vientos de un norte desconocido pero intuible, adivinable: diríase que es un hada benefactora que conoce todos los remedios; y ni aún así logra reanimar a este niño inerte, aunque -efectivamente, a ella y al niño- se les haya visto sonreir abrazados bajo la extraña luz oscura y tenue de la madrugada del estío meridional)

Esto es una estupidex.X.X.L

Al fondo, callado, apura varias dosis de intentos del olvido:
¿pa qué zale, ihooo?
No mira a nadie, no le interesa nada
Sólo bebe; bebe solo.
Se oye un fondo monótono de vuvucelas moribundas.
Hay un reloj derretido sin manecillas
que no sirve para marcar la hora
¿qué más da la hora?
¡Sólo es importante la de comer
cuando se tienen hambres!
Todas las hambres.
Una niña en minifalsa que mece su melena.
Él sigue bebiendo para pedir la próxima,
no tiene otra meta.
Se diría que su destino le preocupa muy poco;
Nada.
Si los que le rodean son de carne y hueso
o si aparecieron de su tóxica fiebre;
si piensan;
si su voz no es una grabación.
Una grabación antigua y roñosa,
ajada y recalcitrante.

Vacío Mental

Después de casi dos meses sin conexión, los dioses del ciberespacio sideral se han dignado -¡por fin!- escuchar mis repetidas peticiones y ruegos -e improperios insultantes en forma de picardías culebrosas- y me han devuelto al mundo de los mortales vía modem de telefónica. Durante estos días en los que he estado apartado de la realidad bloguera y ante algunas situaciones personales y acontecimientos reseñables, varias han sido las veces en las que he sentido la necesidad de sentarme a escribir sin poder hacerlo.

Bien, ahora ya puedo pero NO SE ME OCURRE NADA... O sí, pero no me apetece. O no, pero sí me apetece. Me apetece pero sí o no. O sí o no, pero me apetece. Pero no me apetece, o sí. Etc, etc, etc.

¿Qué pasó con la Navidad? ¿qué del nuevo año, los Reyes, las lluvias, el frío? ¿las eliminatorias de copa entre palanganas y culés? ¿El terremoto de Haití? ¿Zapatero y las múltiples crisis? ¿soledades? ¿recuerdos? ¿añoranzas? ¿mentirijillas y verdades? Y, en los últimos días, un catarro como la pata de un camello.

Os propongo que acertéis qué tienen en común las dos imágenes que siguen:

Y si sive de pista, el cuadro es de El Españoleto

Replay

El bombo y el ruido de las bolas dando vueltas. San Ildefonso y la cantinela infantil. El principio del fin (como el Domingo de Ramos).

Un Saludo a...

La ocasión la pinta calva (¡¡waaaajjjjh!!) para poner a TELE2-Vodafón -banda de atracadores causante de mi desconexión- como los trapos, pero paso un kilogramo. Eventualmente dispongo de conexión wifi vía canuto y aunque los primeros días sin internet los pasé un poco enmonao, después he ido acostumbrándome: total, en mi vida había tenido este tipo de cacharros en casa hasta hace cuatro años o por ahí... como no sé cuánto tiempo estaré en esta situación y al hilo de las maravillosas y preciosas fiestas que se avecinan -¡qué alegres y joviales!- (en realidad llevamos un shorro días de fiestas casi seguidas; en concreto aquí las zambombas -y lo que no lo son- tienen al personal seminconsciente hace casi un mes) voy a aprovechar para ZALUDÁ (¿pueo zaludá?):

Desde aquí quiero mandá un zaludo a tó mi familia que mehtará viendo en estoh momentoh: ¡Omá, que zoy yo, tu "Virjhi", er má shico! A tó mih amihtadeh (éhun decí), que cemborrashen a guhtito; ar Jardinero de los cojones y ar Macandry Sabañuki (señora: ya sabe, siempre  a sus pies), ar tió eze de Málaga (creo, por la foto, que engatusa a los niños con globos), ar puñetero pirata desaparecido (castaway or marooned?), ar Gordo (no rajhe tanto, pisha) y a loh que no zalen en loh bló también, o porque han dimitío o porque han parmao. Por zupuesto a la Srta. Marley, tan mona ella -¡ay!...¡esas tardes en el Skum-Bar!- Y a tó loh conocío, vecinoh y ghente der barrio y der pueblo y de Ehpaña entera en ghenerá...

To ezo cin orviá a nuestro queridísimo rey Juan Carlos I y familia, M.R. Zapatero y gabinete (¡cójemela y vete!), a Su Santidad el nazi, a la sra. alcalda de Jheré (que si no toca, vé y trinca) al Patriarca de Moscú (que no tengo ni puta idea de quién es), a Obama y su perro (¿tiene perro?) y, en fin, a todos aquellos que hacen posible nuestra felicidad, seguridad y bienestar entregando sus vidas a la causa más altruista que existe: dirigir rebaños y apacentar mamadas...¡uy leche, que he pisao la "m" en vez de la "n"!: manadas. Ahora.

En fin, a todos aquellos que sienten en estos días el espíritu de la paz en el corazón humano y bla, bla, bli, blu, bla... y de buena voluntad, bli, blu, blo, bli...¡¡¡QUE OS ZURZAN!!! (güeno, a la Srta. Marley, no)

¿A que soy pelota?

Asnos y Payoyas

Entre los especímenes que están representados en los pabellones de FEGASUR, hay dos que cuentan con una atención especial por parte de los organizadores y a los que se quiere reivindicar y promocionar: el borrico (la cabaña asnal en general) y la cabra autóctona gaditana o payoya (con o sin premio, según os plazca). La idea no puede estar más a tono con el ambiente social de esta faunística localidad de mis entretelas.

(No sé yo si la cabra soleada es payoya; aunque papoya, el jumento...)

Gazuza - Gambuza

La fragata Canarias saldrá hacia Port Victoria, en Islas Seychelles, donde tocó tierra por última vez  entre el 23 y el 27 de septiembre, antes del secuestro del Alakrana. Estaba previsto que se encontrara entre ayer y hoy con la Mendez Núñez, así que a estas horas ya debe haber zarpado y en unos días volverán a tocar tierra para repostar -estas tres semanas ha habido racionamiento puesto que la estancia en alta mar se prolongó más de lo previsto- y dar descanso a la dotación que, entre pitos, flautas y coñas marineras (nunca mejor dicho) llegará a España -ci Dióh quiere y la Vijhe der Carmen- con unos diez días de retraso con respecto al plan inicial. Bien, sé de primerísima mano que los hombres de la Armada, capitán incluído, han pasado gazuza por tener vacía la gambuza... aunque siempre les quedaba la opción de haber cañoneado y/o ametrallado bancos de atunes y tener así pescado fresco.

La fragata Canarias zarpa de Rota el 10 de Agosto de 2009

(fuente: EFE 10/08/2009)

Gran Paripé

Todos conchabados.
Resulta que algunos ministros son más pobres que las ratas y tienen más trampas que un mileurista con hipoteca... El de la Preclara Frente sólo ha reunido unos 69.000 euros (un piso de 46.500 y 22.500 en el banco, con 64 años cumplidos, 19 de presidente de Andalucía y 4 de ministro) y La Gazula 38.000, pero acumulando trampas por unos 109.000 ¡la pobre! Carmen Chacón (Defensa) posee 156.000 eu. pero debe a los bancos más de 358.000. Los inmuebles del Sr. Zapatero valen 37.000 euros, más o menos lo mismo que un pisito en La Granja...
...¡pero si están al borde de la mendicidad! ¡cuántas sopitas de avecrem y huevos fritos con papas habrán almorzado!
En el polo opuesto se sitúan la ministra de Ciencia, Garmendia, Rubalcaba y el ministro de Industria, Miguel Sebastián, con patrimonios millonarios, eso sí "producto de herencias", porque trabajando ni pa tabaco, oiga.
¡Ay, qué mal pagado está el oficio de político y qué de disgustos da, hijaaaaa!

Alakrana (de familiar a familiar)

Trabajan las almadrabas de Barbate para los atuneros japoneses... y el atún que se consume en España hay que traerlo del quinto coño, de los caladeros del Índico, por ejemplo. El coste de la operación en general, tanto para los pesqueros como para la Armada, debe ser estratosférico.

Comprendo que los familiares y allegados de los pescadores secuestrados por los piratas somalíes se sientan preocupados e inquietos, es lo normal y lo humano en casos así. Comprendo el nudo en el estómago que no se les quitará hasta volver a abrazar a los suyos, tocarlos para ver que vuelven a sus hogares de cuerpo entero. Comprendo lo angustiante que puede llegar a ser pararse a pensar en el destino, que siempre nos guarda sorpresas insospechadas e insospechables y muchas de ellas terribles.
Se le avisó al Alakrana, con antelación al secuestro, de su posición inadecuada, bastante alejada -800 millas naúticas, bastante más de 1.000 kms.- de la zona para faenar recomendada por la U.E. (perímetro de seguridad) y se le pidió que rectificara el rumbo y que se uniera al resto de la flota. No sé si porque no hizo caso o porque no le dió tiempo, fue abordado por los piratas.

El Canarias F-86 va a toda máquina hacia el rescate y uno de los mecánicos que se encarga del mantenimiento y buen funcionamiento de sus motores tiene 23 años, nació aquí, en mi casa de Virginia Point, y lleva mi mismo nombre y mis apellidos. Espero que vuelva entero... y que me hagan una rebajita cuando compre atún, pisha.



¡Con lo cerquita que quedan Barbate y Zahara de los Atunes!

Dibujos Animados

-Sooooy un nomooooo, laalailo lailolá... soy mil veces más fueeerteee que túuu, soy mil veces más mamón que túuuuu...lalaláaaaa...

-Buenos días señora presidente
-...sooooy un noomooooo... pase, pase; estoy recogiendo.
-a eso venía yo, señora presidente, a ayudarle a recoger ¿puedo cantar a dúo con vd. mientras le ayudo?
-hombre claro ¿por qué no? Cante, cante, así se nos hace más leve el trabajo, que hay que ver lo que pesan los sacos de billetes.
-gracias señora presidente... soy mil veeeceees más siesooo que túuuu, soy mil veces más mangón que túuuu...
(ambos a coro)
-¡¡¡sooooy un noooomooooo, lalaoilolalilolá lalá... !!!
-¡qué divertido es el trabajo así señora presidente!
-ande, ande, señora primer secretario del secretario del secretario para la secretaría del adjunto al secretario del señora vicepresidente del consejo de asesores que asesoran a los asesores del señora presidente en funciones cuando no está el señora presidente. Robe y calle que no tenemos tanto tiempo.
-¿ud. cree, señora presidente, que esa panda de borregos mansurrones se han dado cuenta de nuestro plan?
-últimamente los he visto un poquillo mosqueados y no sé, no sé, creo que en este país, a pesar de nuestros contínuos lavados de cerebro y denodados esfuerzos por borrar cualquier atisbo o rastro de cultura y sentido común, todavía quedan personas que discurren y se han olido la tostada hace tiempo... a ver, traiga aquellos sacos del rincón, que ya no me caben más billetes en estos contenedores.
-ahora mismo señora presidente... soy mil veceeees más pelota que túuuuu lalalilolilolá... vaaamos a ver los saquitos lalilolá para meter muchos billetitos lalalilolalolá...
-a ver, coja un buen puñado de binladen y guárdeselos por donde pueda, que hay que dar ejemplo...
-es que ya no sé dónde meterlos, señora presidente: me salen hasta por los zapatos y ya me he llevado 300.000 baúles llenos que he tenido que repartir entre todas los adjuntos y secretarios.
-¿y los señores ministras, han pillado bastante ya o no? porque si no han pillado, vamos a tener que dar un último palo a estos gilipuertas antes de salir a escape para la Cochabamba.
-bueno, en la reserva del banco nacional no queda un ochavo, señora presidente: ¡hemos acabado con todo! ¡¡Y además hemos dejado al país en quiebra total!!
(ambos a coro)
....¡¡¡sooooooooy un nomoooooo, lalailolalilolá...!!! ¡¡¡soy mil veces más ladrón que túuu...!!!
-bueno, vamos a llamar al camión para que recoja los bártulos y hasta luego Lucas, que están pagando.
-pero qué simpática y ocurrente es usted, señora presidente ¿me permite expresarme con toda sinceridad?
-adelante, soy de talante tolerante...
(pellizcándole el cachete)
-¡aayyy qué te quieroooo hijaaaaaa!
-suelte, suelte, ya vale señora primer secretario, que me voy a volver más maricón de lo que soy.
-disculpe señora presidente, me he dejado llevar por la emoción.
-vale, larguémonos y no apague las luces, ni los aires acondicionados ni las calefacciones: hay que gastar todo lo que se pueda, que España no puede pero a mí me la suda...
-¿ve como es ud. un primor, señora presidente?
(ambos de nuevo a coro, alejándose mientras dejan el país lleno de moscas de caballo, piojos y telarañas)
-....¡¡soooooy un noomooooo, lalailo lalalá...!!...¡soy mil veces más bordeeee que túuuu, soy mil veces más chorizooo que túuu, soy milllones de veces más todo que túuuu...lalailolalalá lalá...!!!

(Y así, entonando este alegre cantar, hacían morisquetas en señal de despedida...)

Por Bulerías

Virgen de la Mercé:
como mi gustito logre
un hábito viá rompé...

El culto a Isis-Astarté.

(En las noticias de hoy oigo que en la Luna se ha descubieto agua de origen endógeno con un 99% de pureza...)

Sus Antepasados Difuntos.

Medidas políticas socialistas aplicadas a un sistema económico capitalista, con unas gotas de cafrerío y mezclado todo con grandes dosis de ineptitud, vileza, choriceo, bandidaje y bellaquería. Este es el batido que nos hace tragar esta gentuza que nos controla, nos extorsiona, interviene nuestras vidas y nos esquilma el bolsillo con la mayor grandísima poca vergüenza que los tiempos hubiesen podido conocer, hipotecando nuestras vidas y quitándonos la pasta por la mismísima cara. Y quien entre a relevarlos, tres cuartos de lo mismo. Y más desigualdad: nosotros cada vez más pobres y ellos cada vez más ricos. La "clase política"... hasta para robar hay que tener "clase", no que son unos burdos rateros. ¿Hasta cuándo, ííííoooo?

Subidón Mañanero

No puedo remediarlo; cada vez que hecho un vistazo al periódico local y a pesar de intentar contenerme -siempre he creído que lo más fácil del mundo para criticar es echar mano de las noticias diarias- para no caer en la tentación de hacer demagogia baratucha, me da el subidón (dubisón en francés) y termino diciendo algo.

Después de poner la ciudad patas arriba y llenarlo todo de boquetes por enésima vez, cortar calles y cambiar sentidos de circulación formando atascos de tráfico que ríase usted de México D.F. en horas punta, resulta que a lo peor esta ciudad se queda sin servicio de autobuses urbanos. COJETUSA dice que el ayuntamiento le debe 26 millones de euros y que se encuentra al borde de la quiebra. Los empleados no cobran, algunos hace varios meses (yo conozco a un par de ellos).

Por otra parte VICASA, la fábrica de botellas de tó la vida, sí esa de las chimeneas tan largas cuyo humo avisa de dónde sopla el viento mejor que Mariano Medina, anuncia un próximo e inevitable cerrojazo. Total, para el poco vino que queda, da igual que se envase en botellas fabricadas en er coño Tita Juana.

Sigo y leo que Peter de Troilo III, administrador de Bodegas Barbadillo en E.E.U.U., dice que aquí falta una cultura del vino y que por eso la gente pide cerveza -gran descubridor de pólvoras nuevas este chico-. Además, les advierte a Fedejerez y al Consejo regulador que "la salvación del Jerez no está en China" porque allí hay "billones y billones de chinos, pero el 99,9 % gana un bol de arroz al día"(sic). Con personajes de esta talla comprendo que exista el Castillo de S. Diego.

Enmedio de todo este follón, la [espacio reservado para picardía gorda a gusto del lector] de la alcaldesa reconoce que en agosto ha vuelto a aumentar el paro en la ciudad pero que teme que "lo peor está por llegar". Mientras tanto, inaugura las Fiestas de la Vendimia -por cierto ¿qué vendimia?- dándole catavinos de plata a Caballero Bonald, que vive desde hace años en Sanlúcar porque quiere mucho a su ciudad natal.
Y ella con 87.ooo euros de sueldo reconocidos (más la válvula), cifra sólo superada por los alcaldes de Madrid (91.000 eu. brutos) y Bilbao (92.000) y por Zapatero (89.000) de entre todos los miembros del organigrama político del país. Además de 70.000 eu. para cada uno de los cuatro tenientes de alcalde, 57.500 para cada uno de los ocho delegados municipales y 1.303.334 eu. para gastos de asesoría. Y digo yo que si gastan tanto en asesores, ellos ¿pa qué coño sirven?

Y anoche, como ya avisé, no fui a la Fiesta de la Bulería. En realidad hace tiempo que no me dejo caer por esos sitios verbeneros y de avergonzante decadencia donde, aunque pueda haber algunos momentos de arte meritorios, el ambiente general incita a la decepción más profunda.
La ineptitud de Dolores Barroso está a la del nivel -alto- de la corporación de la que forma parte y por eso delega en el niño del latero.

Estoy escuchando a Fernado Terremoto y su voz me ha recordado que los vellos de los brazos viven y están llenos de un profundo conocimiento, que entienden un montón de sensibilidad y quizás hasta de política.

Hormigas.

Se termina agosto sin frío en el rostro, sino todo lo contrario y veo desde aquí cómo la luz va cambiando, poco a poco y a diario, del naranja-fuego veraniego a otra más suave (aunque todavía queda verano; ya verás, ya). El final de este mes, a mi entender, marca el fin de un año y el comienzo de otro, demostrando que las fuerzas naturales obligan al hombre a adoptar costumbres que prevalecen por encima de las convenciones científicas o gubernativas.
Por mucho que Julio César, Gregorio XIII, la Nasa o el Súrsum Corda se devanasen los sesos haciendo calendarios, ni el año empieza en enero ni mucho menos en primavera -por aquello de las estaciones- ni en el solsticio ni en el equinoccio: aquí, donde el sol y la temperatura hacen que todo se detenga -exactamente igual que ocurre en invierno en los sitios donde hace mucho frío- el año empieza en septiembre. Y termina más o menos en julio, dejando agosto como un período de transición entre el que termina y el que empieza.

Por cierto, si tenéis hormigas cerca, observadlas, a ver si están preparándose con mucha o poca actividad para la nueva temporada o si ha aparecido un hormiguero a cierta altura del suelo: esto sirve para predecir la lluvia.