Mi propio festival

¡ Los muertos de Christian !* Más o menos a las once , el típico vecino carajote dando martillazos en fin de semana , que es el único tiempo libre que tiene para joderme el sueño mañanero . Cuando parecía que ya había terminado el suplicio del bricolage , el puñetero teléfono . La leoparda de la Finojosa acordándose de darme los buenos días y de paso cagarse en mis castas cogiendo un rebote de tente y no te menees ; todo por hacer una obra de caridad : vestir al desnudo ( bueno en este caso a la desnuda ) ¡ Y después me dirá que es católica/(alcohólica)/ apostólica ! ¿ No le da pena de esta pobre virginiana , sola en un país extraño , con el frio que hace a las 6 de la mañana y con un montón de gamberros queriendo meterle mano ? ( yo no ) .
Cuando creí que ya iban a dejarme en paz de una puñeterísima vez , la virginiana que se despierta y me dice una cosa en español pero que no entiendo ni de coña . Poco después me pregunta en medio esperanto que si tengo café : yo le contesto en jerezano que se vaya a mamarla , que se busque la vida y que me deje dormiiiir ! Parece que entiende la primera parte porque se me mete otra vez en la cama , por la parte de los pies . La segunda parte se ve que no la entendió ; así sí que es imposible dormir , coño . Tras una rutinaria inspección anátomica mutua , me noto tiradísimo y empiezo a quedarme roque - ! por fin ¡ - sobre las 2 de la tarde . Y entonces se abre la puerta y aparece un tío como un castillo y dice : " ¿ vamos a comer muy tarde ? " ¡ Coño , mi hijo ! La virginiana sonríe como haciéndose la inocente y el tío nos mira y se descojona el mamonazo . Lacio y medio llorando de risa y de pena a la vez , meto la cabeza debajo de la almohada y con la voz ahogada por tan burdo pero eficaz silenciador grito desesperado , sabiendo que no me harán ni puto caso : " ¡ Quieroooo doormiiiiiir ! ". Vuelta al descojone total . Me levanto refunfuñando el consabido " mancha de mamones " y me voy para el cuarto de baño con intención de regalarles y dedicarles el producto de mi digestión . Pero se me adelantan con un " caaaaagón " que chafa mis propósitos , así que simplemente cago y me callo . Son más de las tres y ya no pienso acostarme ni dormir ni ná . Le digo a la virginiana que si le gusta el puchero pero no entiende un carajo . Después me dí cuenta que sí , que le gustaba : la hija puta se puso morá de pringá ( otra vez ) . Por fin se larga y me dice algo así como " nosss verrremosss kesta notte ". Yo le digo que " sí , sí : un carajo " y se abre la mar de contenta saludando con la manita .
Como ya no puedo dormir , me pongo a contar este rollo en el blog oyendo a Limp Bizkit que es buenísimo para la resaca , que te lo digo yo . El cervezón del almuerzo y la bajadiña aderezada con adobos varios me están terminando por derrotar . . . ¡ rápido , al sofá de cabeza !. . . ¡ Ahhh , por fin solito y en silencio ! ¡ A dormir ! . . .

. . . " Ding - dong " , " ding - dong " .
- " Coño , así solo habla el timbre de la puerta y sólo cuando alguien lo pulsa "- me digo entre telarañas mentales ." Pues yo no abro , joé ".
- ding - dong , ding - dong , ding - dong . . .
- " No estoy "- pienso .
Un taconeo se aleja escaleras abajo . Ha desistido , ¡ gracias a Dios ! , quienquiera que fuese . Ni dos minutos después , el móvil - ¡ qué fallo , tenía que haberlo apagado ! :
- Oye , acabo de estar en tu casa y como no había nadie te llamo al móvil . Perdona el enfado de esta mañana : te comprendo y quiero que sepas que no estoy cabreada contigo . Al fin y al cabo no estamos casados .
- ¿ sí ? ¡ no me digas ! . . . ¡ quéee mooonaaa ! . . .


* Presentador de " Bricomanía ", programa de T. V. E .

P.S.
Al final no he matado a nadie .

Villamarta

Me voy para mi casa , cerca de la dos de la mañana de un día inexistente , como casi siempre sin tabaco : ¡ horror ! ; con el puntazo que llevo detenerse en el camino a estas horas con el achaque del tabaco tiene un peligro del copón bendito . Sobre todo porque soy de Sabiñánigo por los cojones . . .¡ sabré yo lo que hay !
La calle donde vivo se llama Alvar Nuñez , aunque todo el mundo le dice Arcos ( ¿ será porque si sigues tó palante /palante se llega a ese pueblo ? ) . Ni yo sé ná de festivales flamencos ni de guiris locas ni ná de ná . Lo que pasa es que , repito , soy de Puebla de Sanabria ( era ese sitio ,¿ no ? ) y precisamente por eso no tengo ni puta idea de quiénes son los niños de " La Tota " ni un tal Miguel Flores , con un sobrenombre éste último que no voy a reproducir por no atentar al buen gusto . Tampoco sé qué coño hacían cantando y bailando a esas horas - y sin cobrar - rodeados de una gente rara , quienes como yo , debían ser de más parriba del Cuervo , por lo menos . Y no sólo los rodeaban sino que , guiados por no sé qué clase de impulso , batían palmas y de vez en cuando hasta hacían el amago de arrancarse por una de esas diabólicas danzas que por estos lugares acostumbran a interpretar la gente sin que aparentemente medie motivo alguno , como no sea el de sudar el alcohol ingerido alegremente durante el precalentamiento de rigor . Y tampoco sé qué coño hace riéndose esta virginiana en mi sofá a estas horas , ni cómo se llama ni de dónde leche es : me habrá caído bien . La muy ilusa cree que va a aprender algo de esas danzas que antes mencioné y de los cánticos con que se suelen acompañar ; conmigo , que soy de Fuentes de Oñoro ( ¿?) . . . bueno , puede que el iluso sea yo pensando esto de ella : cara de tonta no tiene .
En fin , que esto no son horas y que en la calle hacía mucho frío : el traerla a casa ha sido un gesto de caridad humana ; el ella querer venir , una temeridad .
El festival , pa los chinos . Ni yo entiendo de festivales y menos de guiris locas ( esta se está mosqueando porque no le hago caso : la verdad es que es monísima , está güena y tiene razón )

That´s all , folks .

P. S .
Como alguien me despierte mañana temprano , LO MATO .