In de güey-jaligüey: la noche de los clones.

Tras escuchar a Bach y a Haendel -la von Otter y un clavecenista saltarín los interpretaron- llegó el contraste: ¡venga bailoteo! (tchunda-tchunda, tchun-tchun, pon-pon-pon, tund-tund, tan-tan y vuelta a empezar) ¡vengan calvos pa'rriba y pa'bajo! (tikitikitiki-un-dos...! weeeeeeeé!, parappapá-parappapí,tchan-tchan-tchan, clin-clin-clin, tururuttururuttururutturururuuú y otra vez vuelta a empezar) ¡vengan copazos! (wowowowowyeayea, tiritittí-tirittitá, pá-pá-pá,wowowowowowyeayea...) Así se pierden los móviles, no porque alguien meta mano a un bolso olvidado, sino porque los móviles-como todo quisque-también salen a bailar los fines de semana; claro, claro, calvo.

Por entre la horda alopécica aparecen Pili y Mili, María Ostiz -cigarra, canta cigarra- y Luis Aguilé con una flor de plástico en la solapa, todos con una tajá como un piano de cola. Junto a ellos varios miembros de Mocedades también la pillan fina (yyy uno-dos-tres, pim-pam-pum, tchin-tchin-tchin, traca-traca-tracatracatrá, chintachintachin, pon-pon...) Y yo enmedio -¡socorroooo, que me magrean a dúo!- vámonos que nos vamos. De pronto, Belfegor en forma de nieta o de sobrina o yo qué sé de Juanita Reina o una de esas copleras, hecha un mamotreto y rodeada de una cohorte de calvos maricas, algunas réplicas vivientes de Ken -novio de Barby- y de un cura arrepentido (parappapapá-parappapapá, tunda-tunda-tunda, pin-pin-pin, pan-pan pan) ¡Oh no! ¿este no será el de marras, verdad?: es -¡cómo no!- un calvo con gafas, vestido a lo Charles Aznavour, que se muerde las uñas y no para de mover la cabeza, como buscando a Susan desesperadamente. Cuando todo parecía perdido -¡uuuf, qué alivio!- vemos que el calvo ha ligado con una lumi, que no sé si será Susan, pero casi seguro que es Suzy (-onadora). Al menos eso creen él y mi prima, que no se entera de ná. Mi otra prima sí se queda con la copla y al poco rato vemos al susodicho calvorota, otra vez mordiéndose las uñas y parcheando a todo dios, al tiempo que la lumi se enrolla con otro, no calvo pero si cabezón...¡Y no tiene guasa la Piolina! ¡Po no dice que el billete es falso, la muy carapollito-de-a-duro!

Al final, hoy tampoco ha aparecido el ansiado príncipe azul (ni siquiera el príncipe calvo) y encima me tengo que tumbar en el asiento para que no me vean, cual moro cruzando el estrecho sin papeles en la trasera de un peuyó.

Cuando despierto, estoy en el González Hontoria, rodeado por la feria, pero la noche clónica no ha sido un sueño.
Tampoco lo ha sido una faena (con todos mis respetos a José Tomás) de orejas y rabo en el Al-Andalus, con vuelta al ruedo incluída y petición de pata por parte del respetable ... ¡Ya era hora de que la afición se llevara una alegría! (ñaca-ñaca-ñaca, floks-floks-floks, ayayayay-uyuyuyuy, uhmmm-uhmmm...)

P.D.
El Barça, de paso, ha quedado campeón de liga ¡sin jugar! así como lo oyen: sin jugar. Ya ni lo celebro...el Manchester que se prepare y yo a reponer fuerzas que no paroooooooooo! (sigo-sigo, tchunda-tchunda, trump-trump-trump y vuelta a empezar) Por cierto, señorita: tiene ud. unos pies monísimos y...más "cosas".