Adiós

Ya pasó lo peor, decir adiós. En realidad ha sido un hasta siempre y más cosas, entre ellas mi decisión de cerrar definitivamente este blog, ya sin sentido (si es que alguna vez lo tuvo).
Vuelvo a mi oscuridad autofabricada, insoportable pero, al fin y al cabo, vieja conocida mía.
Besos.


P.S.
 Manué Zofales puede que siga, aunque no estoy de humor...

Caricias

Mi pulso es firme y mi piel es tan sensible como la suya. Ahora duerme mientras yo apuro mi cigarro tóxico y junto torpemente las letras en un intento de explicar algo inexplicable, de comprender algo incomprensible. Dejad que los niños se acerquen a mí y a los adultos responsables, estrictos y eficientes QUE LES DEN POR EL PUTO CULO ¡¡¡¡¡Ziiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!

(Comprender no es lo mismo que estar de acuerdo y quizás mucho más complicado. El tacto es, en general, un sentido poco valorado. Y es porque nuestro orgullo, a veces, nos impide cerrar los ojos y sentir en silencio)

Mirage

La luz se apaga. Crece la luna, pero no me olvido de que su aspecto es sólo producto del reflejo de otro astro más potente, hecho de fuego, rocas y metales derretidos: la materia volviéndose energía. La luna es un enorme espejismo, un sueño que se acaba y renace en un eterno ciclo. Una ilusión destruida y vuelta a crear de forma testaruda.El ojo de una gigantesca deidad sideral que duerme y despierta eternamente.

(Hay un momento para la reflexión en la intimidad. Pronto todo habrá terminado. Y no sé por qué recuerdo una vieja canción de Hilario:

Salió un duende bajo el agua

me vistió en mantos de sol

me regaló una sonrisa.
Me regaló una sonrisa.

Una sombra vestida de negro

me vistió de oscuridad

me regaló una lágrima.
Me regaló una lágrima...

¡qué fuerte es la vida, padre!)

Subjuntivo y Ternura.

El viento de poniente ha dado una oportunidad -una más- a los habitantes de estas latitudes, dejando caer su fresco manto hecho de océano y salitre, de algas y rocas erosionadas por las largas mareas. Nada que ver con el monótono y pesado caminar de las caravanas que cruzan el Sahara, ni con el molesto vahído vaporoso del Mediterráneo.

La culpa es del subjuntivo. Del puñetero y jodido subjuntivo: él es el que procura que las cosas sean y no son.

(El tiempo no se acaba, se acaba la forma presente de la materia. O quizás el tiempo no exista. O existen infinitos tiempos y todos acaban para que todo continúe.¿Sería eterna la materia sin el tiempo?

Sus ojos siguen mirándome, pero ahora me he vuelto un niño y pienso que, cuando dejen de hacerlo, me dará miedo de la oscuridad. Y ambos sabemos que esto ha de ocurrir; lo sabemos desde el principio y es por eso que entrelazamos nuestras manos)

Luces

El Guadalquivir se disuelve en sal entre el Bajo de Guía y Las Piletas; más allá, en Montijo, ya es netamente mar y no río. Los niños corretean por la arena mojada de la orilla mientras madres y abuelas cosen, leen revistas o juegan a la lotería esperando el paso de los carritos, ya cargados de pasteles, ya de chucherías o helados, que para el asunto de merendar sirven cualesquiera de ellos, según el caso y la persona: las viandas más consistentes para los comilones y chuches para la gente menuda (y para otros que no lo son tanto)...
Sobre unas aguas grisáceas languidece la tarde y los últimos rayos de sol,que incendian el horizonte con un naranja de brasas agonizantes, mueren tragados por el océano detrás de Malandar.
(La luz sigue en sus ojos, así que no me confunde el crepúsculo, cuando todo parece tener el mismo color)

En fin...

Tras ser víctima y testigo directos de otra lamentable actuación de otro de los impresentables descerebrados que pululan infectando las calles de esta bella jaula llena de feos, absurdos, pretenciosos y cagarruteros pajarracos, he visitado los frescos manantiales y me he sumergido en sus aguas, como queriendo despertar de sopetón al contacto con el gélido elemento.
He bebido con ansia de las fuentes de la montaña.
El calor de mi frente se ha difuminado. Mi sed se ha apagado.

(La hora del adiós definitivo se acerca. No tengo miedo a sentir dolor alguno y sí un poco de tristeza melancólica, como el fondo de sus ojos increíbles que vigilan mis movimientos y que yo no puedo dejar de mirar fijamente; es tan real esta armonía que ni siquiera los voraces mosquitos de las serranías sureñas osan picarnos.)

Ya son 51

Alguien que mata a un niño o que provoca su muerte no debe, NO PUEDE escapar impune.
Destruir los sueños,derrumbar ilusiones ¿no es acaso similar?
Ay del niño, ay del asesino, ay del juez y del justiciero.AAAYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYYyyeaaaaaaahhh!!!

(Klara tiene el color del Báltico en sus ojos de nieblas perdidas y la piel curtida por los vientos de un norte desconocido pero intuible, adivinable: diríase que es un hada benefactora que conoce todos los remedios; y ni aún así logra reanimar a este niño inerte, aunque -efectivamente, a ella y al niño- se les haya visto sonreir abrazados bajo la extraña luz oscura y tenue de la madrugada del estío meridional)

Esto es una estupidex.X.X.L

Al fondo, callado, apura varias dosis de intentos del olvido:
¿pa qué zale, ihooo?
No mira a nadie, no le interesa nada
Sólo bebe; bebe solo.
Se oye un fondo monótono de vuvucelas moribundas.
Hay un reloj derretido sin manecillas
que no sirve para marcar la hora
¿qué más da la hora?
¡Sólo es importante la de comer
cuando se tienen hambres!
Todas las hambres.
Una niña en minifalsa que mece su melena.
Él sigue bebiendo para pedir la próxima,
no tiene otra meta.
Se diría que su destino le preocupa muy poco;
Nada.
Si los que le rodean son de carne y hueso
o si aparecieron de su tóxica fiebre;
si piensan;
si su voz no es una grabación.
Una grabación antigua y roñosa,
ajada y recalcitrante.

Siempre pensando en lo mismo

El pitufín y la pitufina
se van meando por las esquinas:
el pitufín mea con el pene
la pitufina
con la vagina.
Un filipino y una birmana
llevan follando cinco semanas:
el filipino con el pepino
y la birmana
con la banana!!
Las señoritas pasan el puente
unas van frías y otras calientes:
las que van frías llevan abrigo
y a las calientes
les pica el jigo.
Un ostrogodo y una ostrogoda.
Tres aguacates,dos chirimoyas...
"Hola qué tal!"-dijo la ostrogoda
y dicho esto
le chupó... la oreja.
(Succionando voy, succionando vengo
extrayendo semen yo me entretengo.)

Consultorio de la Señorita Manolo er Camionero

-Buenas noches, Señorita Manolo: le llamo para explicarle mi "poblema"
-buenas noches...¿su nombre por favor?
-Remigio Cuescos  Viejos...llamo desde Calzada de Calatrava, Ciudad Real..
-asqueroso y desagradable lugar...cuéntenos Remigio, cuéntenos...
-Pues verá,es que me noto ya algo mayor para salir a ligar con las jovencitas que me gustan y tampoco me veo masturbándome obsesivamente como un chavalote de 16 años lleno de acné.Por otra parte no estoy dispuesto a gastarme mis exiguos ingresos en irme a la "Oca Paticoja"...
-¿qué significa irse a la oca paticoja? ¿algún dicho popular local de Calzada de Calatrava?
-no, no, quite, quite..la oca paticoja es el puticlub del pueblo...
ah bueno! Pues haber dicho la casa-putas del pueblo y ya está, hombre..¿y bien?
-pues eso, que ante esta tesitura que le cuento, no sé cómo quitarme el picor de nabo...
-muy fácil Remigio: puede usted machacarsela o cortarsela, lo que prefiera.
-..a grandes males, grandes remedios, Señorita Manolo ¡voy ahora mismo a por la maza de matar cabras y me la machaco! Gracias, no sabes el alivio que me entra al saber que tiene solución.
-naaada, aquí estamos para eso, para dar soluciones a todos nuestros oyentes...buenas noches y un saludo para toda Calzada de Calatrava
-buenas noches ¡Eres la mejor Manolo!
.....

...y damos paso a la siguiente lamada...¿sí? buenas noches ¿desde dónde nos llama?
-mu gúena noshe Zeñorita Manolo er Camionero: la llamo desde er móbi de mi zobrina, a la que me acabo de violá tré bece zeguía zin condón ni ná...
-¡¡muuy bien amigo de la noche!! ¡¡pero que muyyy bien hecho, si señor!!
-mira, te llamo pa preguntá que qué hago ahora, la he dejao un poquillo lastimá y ezo...
-mátala, estrangúlala, tírala por un barranco: cualquier cosa antes que vaya a la policía a denunciarte...
-no, zi ha zío er policía der pueblo y dó guardia civile quiene me lan azujetao enmientra la violaba...
-convídalos a una cervecita ¡amigo de la ondas nocturnas! o a lo que ellos quieran: se lo merecen.
-po mu bien Zeñorita Manolo, ezo íbamo a hacé ara mismo, má que ná por celebrarlo
-pues que ustedes lo celebren bien, amigos y un saludo a las fuerzas de orden público por su celo en el cumplimiento del deber
-hobre, por celo no creo caya zío, má bien por zaliera, pero zi tú lo dice, Manolo, habrá zío por celo, zi zeñorita.¿Pueo zaludá?
-por supuesto amigo rompe-hímenes, pero breve por favor, tenemos muchas llamadas en espera
-po zaludo a tó los que le pica er nabo y les animo a que violen y desvirguen pederásticamente a tóa la que ze ponga a tiro...y a mi madre la zaludo con mushízimo cariño, que estará mu contenta y mu orgulloza de escusharme, ella te pone tóa las noshe, Zeñorita Manolo...
-Pues nada, un saludo y a seguir haciendo animaladas...¡qué detalle más bonito y emocionante el de este oyente acordándose de su madre!...¡¡y tenemos otra llamada!!...¿sí?, buenas noches, la Señorita Manolo er Camionero al habla ¿desde dónde nos llama?...
.....
....

Encrucijada

Monólogo

Leviatán

Good Morning

Afinidad Taxonómica

Hurgando en mi Memoria

Muestra de Sangre (ampliada)

Diario (mis notas)

Feelings

Angel Herido (Gloomy Sunday?)

Haavoittunut enkeli -1903

Hugo Simber (1873-1917)

Ateneumin taidemuseo -Helsinki

Esta entrada era para colgarla ayer, ya sabéis cuánto amo los domingos (sobre todo por la tarde, como las lluvias que pronostican los telediarios) pero no quise alarmar al personal (si es que hay personal y si es que se alarma o si ambas cosas a la vez o si ninguna de ellas al mismo tiempo o tal vez nunca)

En Blanco y Negro (o "El Twist")

 

Corría el año 1.900 sesentaypocos (nací en el 59) y en el jardín de abajo vivía Poly, una señora muy cariñosa y buena vecina que tenía dos hijas -la de arriba es la menor, faltaría más- y que siendo yo un poco más mayor de lo que se aprecia en la fotografía -mediados los 60- emigró a Barcelona con toda su familia en busca de una (supuesta) vida mejor. Recuerdo que a principios de los 70, con motivo de estrenar coche y para hacerle el rodaje, mi padre nos llevó a Barcelona. Ya tenía yo más de 10 años y recordaba a esta vecina y a sus hijas de forma borrosa, aunque, a base de escuchar anécdotas del pasado, tenía una imagen casi real de esa parte de mi vida en mi memoria. Años del twist...

Encontramos la casa de Poly en un barrio obrero, en las afueras de Barcelona, quizás en L'Hospitalet. La mujer estaba sola cuando nos recibió y no pudo evitar derramar unas lágrimas al vernos. Mis hermanos y sus hijas habían crecido en sincronía y yo prácticamente me había criado rodeado por ellos.

Nos enseñó una pequeña habitación donde sólo había una butaca y una mesita camilla: las paredes estaban llenas de fotografías. Entonces ella -vestía bata de guata estampada y babuchas de estar por casa- se sentó en la butaca y apoyando el codo en la mesita, puso la mano en su frente, como cuando se le mide la calentura a un niño: "ahora estoy sola; mis hijas vienen de vez en cuando a verme, pero me paso casi todo el tiempo sola. Entonces me entra la pena y me vengo a este cuarto: Aquí están todas las fotos de Jerez, de cuando me casé, de cuando las niñas eran chicas... mira, en todas esas estáis vosotros y [...] esos que vivían enfrente. Y mirando las fotos y recordando todo aquello, me harto de llorar. Aquí me paso casi todo el día, acordándome de lo bonita que era esa vida y hartándome de llorar porque ya nunca volverá..."

La de la foto ya se había casado (grrrr).

P.S.

A los que se preguntan si me he reído así desde siempre, que observen bien la foto. Llorando, lo que se dice llorando, no estaba precisamente...

Caperuzota

—Abuelita, abuelita, ¡qué ojos más grandes tienes!
—Son para verte mejor —dijo el lobo tratando de imitar la voz de la abuela.
—Abuelita, abuelita, ¡qué orejas más grandes tienes!
—Son para oírte mejor —siguió diciendo el lobo.
—Abuelita, abuelita, ¡qué dientes más grandes tienes!
—Son para...¡comerte mejoooor! —y diciendo esto, el lobo malvado se abalanzó sobre la niñita.
—¡Joé! lobo de mierda, encima que me acuesto contigo... ¡ya te vale!

—Pero si no hemos hecho nada, Caperuzota. Además, me he tenido que disfrazar de vieja petate para seguirte el rollo.

—Una, que tiene sus fetiches.

...y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Vacío Mental

Después de casi dos meses sin conexión, los dioses del ciberespacio sideral se han dignado -¡por fin!- escuchar mis repetidas peticiones y ruegos -e improperios insultantes en forma de picardías culebrosas- y me han devuelto al mundo de los mortales vía modem de telefónica. Durante estos días en los que he estado apartado de la realidad bloguera y ante algunas situaciones personales y acontecimientos reseñables, varias han sido las veces en las que he sentido la necesidad de sentarme a escribir sin poder hacerlo.

Bien, ahora ya puedo pero NO SE ME OCURRE NADA... O sí, pero no me apetece. O no, pero sí me apetece. Me apetece pero sí o no. O sí o no, pero me apetece. Pero no me apetece, o sí. Etc, etc, etc.

¿Qué pasó con la Navidad? ¿qué del nuevo año, los Reyes, las lluvias, el frío? ¿las eliminatorias de copa entre palanganas y culés? ¿El terremoto de Haití? ¿Zapatero y las múltiples crisis? ¿soledades? ¿recuerdos? ¿añoranzas? ¿mentirijillas y verdades? Y, en los últimos días, un catarro como la pata de un camello.

Os propongo que acertéis qué tienen en común las dos imágenes que siguen:

Y si sive de pista, el cuadro es de El Españoleto

Resaca

-¡Buenaaaasss... Feliz Año Nuevo!!

-¿Y eso?

-hombre, cómo que "y eso": estamos a primero de año y es lo que se dice tradicionalmente en estos casos

-mire, yo es que soy un autohumillador y tengo serios transtornos emocionales, así que no estoy yo para años nuevos ni cosas por el estilo

-¿autohumillador?

-sí: me masturbo con fruición y en el momento de eyacular, apunto a mi propia cara con la punta del pito

-¿y?

-que me lleno toda la cara de semen: la última vez me dí en todo el ojo

-pues sí, lo tiene un poquillo irritado

-es que, con lo pegajoso que es, he tenido que frotarme con jabón Lagarto y una manopla de esparto

-pues yo creo que es usted un  pervertido

-me ha dicho mi psicólogo -que es argentino- que no, que eso es porque me gusto mucho a mí mismo

-narcisismo...

-que no, hombre, que no: es que hice unos cursos para subir el grado de autoestima y se ve que se me ha subido demasiado

-hasta volverle un degenerado

-¡y dale con catalogar a la gente! Lo que ocurre es que me veo tan, tan guay del Paraguay que no tengo más remedio que eyacularme en la cara

-entonces ¿por qué se siente humillado, si le gusta?

-¡que no me gusta, coñe! ¡que lo hago porque es más fuerte que yo!

-pero si es usted mismo el que se lo guisa y se lo come todo

-bueno, comermelo, algunas veces: a mí lo que me deprava es que me entre por la nariz

-joer, está como una cabra...

-es que, como fuí cocainómano, es como una especie de acción redentora: por donde entraba la droga erosionante, ahora entra el suave semen sanador y calentito

-...como dos cabras

-¿quiere probar?

-¡Pero ¿qué se ha creído?

-hombre, le veo con esa cara de esclavo sumiso dispuesto a ser vejado y...

-¿que tengo cara de esclavo sumiso?¡tus muertos!

-¡ah! la necrofilia también me pone ¡dígamelo otra veeeeezzzaaiiisss!¡cáguese en tó mis muertoooiiiissss!

-yo me abro que este está fatal

-¡no se vaya, que le voy a contar cómo me metí las doce uvas por el culo!